in every walk

*



Wherever you will go
my dreams will go with you
like a rock in a sadness fountain 
in the time of oblivion,
in the land of eternity
in Ítaca, with the death caress
and the sword of the past 
and the present at all 
a mouth sealed in infinity
like a tomb where the lonelyness 
take me your fragrance.

My only skill is have you
without you,
but not full me this water shine,
not full me those times 
of green sun smiles
in the desert of life...
i need a presence,
i need a hope,
i need an illusion...
Be, like now, like ever,
my dream in every walk
along the drops the sea!



*

M. Á. M.

Despierta ( relato breve )

*

>>> Yacía en mitad de la noche con una fría sensación entre el vacío y la inquietud en la boca del estómago, apenas recordaba nada, solo unos ojos que enrojecidos y furiosos le acechaban entre la niebla y una respiración agitada que arañaba con su aliento vaporoso la delgada línea del silencio en el reino de la estrecha habitación en llamas donde una vez cohabitaron todos sus delirios. La realidad se derretía alrededor de la cabeza mientras esa sombría silueta de difusos contornos desnudaba cada capa de su alma para implacable atravesarla como lanza que, glacial en su certeza, le ardía bajo la carne cada vez más rigurosa. Una voz extraña surgió de repente desde los oscuros recovecos de su cabeza, un susurro fiero y tremebundo  que pedía lo imposible: 

-¡Despierta!

-...¿Cómo van a despertar los muertos de su negro sueño?, a no ser que sea un mero sueño la vida, pero entonces, si así fuera, ¿quién nos está soñando?, ¿de quién es esa voz?,¿nosotros mismos, tú y yo?, ¿algún dios desconocido o nuestros propios demonios?... 

>>> Demasiadas preguntas sin respuesta se le acumulaban bajo el cráneo, la voz le insistía lacerante:

-Despierta...

-Pero... ¿Cómo?

-Arráncate los ojos. 

Date cuenta. 

Despierta...

>>>Las luces se quebraron lentamente a medida que la sangre brotaba tibia hasta sus mejillas; con una mueca sonriente se despidió de ella mientras las cuencas, vacías ya de significado, reflejaban cada vez más de cerca la quietud; la sombra había pasado y el silencio lo envolvió para siempre con su abrazo de madera y fuego, el humo de la vela diluyose en un último momento a merced de las tenues hebras de un aire peregrino. Solo quedaron sus cenizas y, tras ellas, la nada más pacífica que nadie alcance a imaginar mezclando cada recuerdo con el eco incógnito del infinito, donde el olvido de la carne fue su herencia sobre la tierra, sin embargo, esos ojos, esa forma abstracta, ese no ser de su locura, aún hoy sigue al acecho, en mitad de la noche, expectante de otro cuerpo y otra alma en que fijarse.

*

M. Á. M.

En un olvido memorable...

*




Desnutrir los versos,
hacerlos agua
y lloverse
hasta secar cada recuerdo
indefinida-
mente.

Luego... ¿Quién sabe?


*

M. Á. M.



Imagen de: http://img04.deviantart.net/1511/i/2007/280/5/6/road_to_oblivion_by_wiciaq.jpg

A cuchillo

*



A cuchillo desfilan las palabras
en mitad de la tormenta.
El tiempo es un poema sin verbos, 
una lucubración desordenada de ideas,
una sombra de si mismo
y de ti, 
sí, 
de ti también,
ahora que aún es posible 
que tengas la delicadeza
y despiertes al monstruo
de ese sueño que no llega,
del insomnio permanente,
de la muerte entre las letras
y la vida por la lengua.
¿Resurrección, vida eterna?
Sí, quizás sea eso
-Amor-
lo único que queda.
Todo lo demás:
miseria sobre miseria...


*


M. Á. M.

Omaha

*

De la playa desierta, sobre cruces de hierro,

los primeros dos grupos, con las luces del alba,

bajo el fuego enemigo casi nadie se salva

y el siguente, en la arena, ya prepara su entierro.

Por las fauces sangrientas el mordisco del perro

alemán que profiere la mentira a mansalva,

el rencor y la muerte por su lengua de malva;

y los negros SecuaceS como toro y cencerro

en el nido del águila, divisora sombría

de la costa y los cuerpos reventados. La historia

hará con ellos héroes que ofrecieron su ser

por la causa de un mundo que ante sí se rompía

en pedazos... mas nunca se les hará memoria

suficiente, en la guerra todos suelen perder.

*

M. Á. M.

Amapola

*




Amapola triguera que te meces al viento
como luz en la sombra, como noche en silencio,
como bien has nacido, como flor de los tiempos, 
como sangre adorada... como tanto te quiero.

Comoquiera que en tanto se nos pierda un recuerdo
como seda de encaje, como brisa en los huesos
que a merced enamora como efímero ensueño,
como pronto o más tarde, como al fin ya despierto: 

como pétalo frágil, como tallo reseco,
como cáliz marchito, como estigma perfecto,
como el alba rojiza o el crepúsculo espectro,
como ahora, contigo, como amor, moriremos.


*


M. Á. M.

A la deriva

*




Quisiera ver la vida, de hecho a veces la alcanzo a vivir
como ese barco siempre a la deriva
mientras busca una ruta que le sea próxima
antes de que el feroz embate lo sucumba
y que no se sabe a que puerto arribará
ni siquiera si lo hará,
si será de noche,
si será de día,
si será en un sueño
o en una pesadilla
o solamente si será
siquiera,
quiera o no quiera,
como todo habrá de ser
pero que, aún con todo,
continúa hacia adelante
atravesando la constancia amarga de las olas
en esa soledad imaginaria
en que naufraga cada día,
cada noche, cada estrella errante
que del cielo de los nombres se despeña
para nacer por otra vez otra mañana
en forma de planeta,
como luz finita de silencio
ya a priori conocido
ya de por sí irracional
en los difusos contornos a que llega la memoria,
océano vasto que pierde poco a poco
por el desagüe de la edad
hacia el olvido,
hacia la muerte de la muerte
que carga sobre sí
una santabárbara
de pólvora mojada
mientras se hunde
más
y más
bajo la negra nada
de la que todo procede
cuando ya no sopla aliento alguno,
ni poniente ni levante,
sobre el blanco de unas velas
que, misteriosamente, permanecen izadas
para seguir este trayecto entre la bruma
y así quizás probar el tacto despejado de la arena por su quilla
y el aroma a sal de la bahía,
saboreando su victoria
como si de otra derrota se tratara.



*

M. Á. M.

Creo en ti

*


Imaginarte amor es poca cosa,
al menos para aquellos que se marchitan antes aún de florecer
pero, qué quieres que diga, mujer,
¿que te pienso en rosa?
No, ni mucho menos,
Te siento raíz, que ya es bastante para mí,
que no tengo la capacidad de traslocarme.
Soy humano, lo reconozco,
y un poco puta, como todos... creo.
En algo habrá que creer, dice este nadie 
que perdió hace tiempo el tiempo
y las ganas de morir de nuevo cada noche
en un silencio que me revienta los tímpanos,
en una grieta en la pared de los deseos
en la que hoy anidan las arañas
el sueño voluble de una tela pegajosa
al que me adhiero voluntario 
y me convierto en holocausto:
transido, opaco, 
como el duelo perenne 
que mantienen los cipreses del camino
cuando punzantes miran a la tierra desde su atalaya
y ven caer sigilosos la sangre, dulce y viscosa, 
como un viento soñoliento que apenas tiene fuerzas 
para exhalar la última lágrima entre el vaho y la neblina
de un sur tan inconsciente 
como inconsistente 
como suyo 
y como si fuera, 
aunque fuera
no lloviera tanto 
como dentro lo hace.
Oh sí, así te siento,
como abismo 
que se abre ante mí 
y a toda costa,
como aguja nacarada 
de un ayer hoy en mí presente, 
sinónimo de nada, 
seudónimo de todo 
y anónimo por necesidad 
, o por sí mismo, 
y envuelto en una soledad desmadejada al hilo 
de un tiempo sin sintagmas, 
anacrónico, 
líquido, 
lívido, 
letal.
Pero, para qué seguir fingiendo que solo, 
(¡y tan solo!) 
te quiero...
mejor lo digo así: Amor,
ya es hora de morir.
Creo en ti.
Punto final.


*

M. Á. M.






Imagen de: http://pre04.deviantart.net/d3d1/th/pre/i/2004/279/0/d/solitude_by_insecureminds.jpg

Devastación

*



Por este vómito tardío, espeso;
por esta pútrida carcasa informe
resuena ronco el flujo basto, enorme,
del pus sobre la sangre en cada hueso.

Una devastación total, el beso
de las sombras, traición que, cruciforme,
abierta en las arterias uniforme-
mente, trae el hedor de un turbio absceso.

El teléfono chilla, su estridencia
se me hace insoportable, como el trino
de un pájaro indolente, como son

los pájaros adentro, en esta ausencia
de tiempo y indescifrable y repentino
en que mi ser renuncia a su perdón.



*


M. Á. M.




Imagen de: http://orig07.deviantart.net/025d/f/2010/079/9/0/solitude_by_andreybobir.jpg

El peso de las horas

*




La nota más aguda del silencio,
el peso de las horas en la noche,
el humo alrededor, el viejo coche,
los ecos de la suerte que presencio

detrás de un ataúd medio podrido.
La negra ingravidez en carne y alma,
la oscura sensación sobre la palma
de las manos que rasgan lo prohibido

del misterio del tiempo de la vida:
la parca soledad del caminante
que parte sin saber su itinerario

pero comprende bien que allá adelante
no tiene más que hacer, que no hay salida;
tan solo su verdad y su sudario.



*

M. Á. M.




Imagen de:   http://img01.deviantart.net/dc2e/i/2012/331/2/3/cemetery_graves_by_estruda-d5mcu1o.jpg

Quietud

I



Acabará por ser aquel océano
de voz azul y náufrago de nácar
entre estelas de espuma, donde el tiempo
esconde su misterio bajo el alba,
sobre el orbe, detrás de los silencios
ignotos de la noche a la mañana
que rompen grises pájaros al velo
del paladar de luz en la garganta
insondable, estelar del universo
en un vals sostenido por el alma
que se aquieta, a la espera del venero,
cuando escucha el susurro de las aguas.




II



En la quietud,
sobre la medianoche,
una lechuza
blanca, de vuelo bajo,
sordo. La luna en sombras.




*

M. Á. M.

Al final

*



Siempre tuvo sus momentos
al principio y al final
de todos mis sentimientos,
pero no sé cuándo es cuál...

El tiempo, ese fiel traidor,
lo detuvo en un instante
donde poniente a levante
se erguía, fiero de amor,

como un sol intercostal
que dentro frío me ardía
a fuego de idolatría
en letras de pedernal.

De mis párpados arañas
entrelazaban la seda
por la que, ocultas sus mañas,
caía preso a la rueda

de la vida y de la muerte
donde encontré, como sabes,
(¡maldita sea mi suerte!)
puertas cerradas sin llaves.

Pero había algo peor:
la peste devoradora
en alas de un ruiseñor
cuyo pico, hora tras hora,

el sueño de la agonía
del placer bajo las venas
con su canto introducía
como si de olas serenas

por la costa del olvido.
Allí nadan las preguntas,
las respuestas y las puntas
de los años, lo vivido,

en la nada de detrás.
Allí las lágrimas son
notas blancas al compás
de la noche en la canción

eterna del universo
donde, tal vez, la materia
continúe su disperso
vagar por la periferia

hasta que la oscuridad
haga en la luz el vacío.
Entonces en realidad
podré decir, del rocío,

lo que esconde cada gota;
de la brisa celestial,
aquello que la gaviota
en su vuelo de cristal

calla mientras se le acerca,
como a todos, el celaje
en otro giro de tuerca,
el último en el herraje

de las aves que se van;
de los días del ayer,
cosidos y sin hilván,
que no se podrán tejer

de nuevo, sino en presente
al abrazo del recuerdo
de la miseria creciente
cerca del costado izquierdo,

donde la mar más aprieta;
donde solo a un ser humano,
que ha sufrido por su mano
pueden llamarle poeta,

puesto que él nunca lo haría;
bastante tiene con ver
la destrucción de su ser
al escribir poesía.



*

M. Á. M.

En otra vida

*


En otra vida quisiera
mirar a los fríos ojos
de la muerte y su ceguera
curar sobre mis despojos.


En otra vida tal vez
sería aquel domador
de serpientes de dos a diez
y, a medianoche, de amor.


Ya sé que me faltan horas
pero no hay tiempo bastante
para masticar auroras
en esta ciudad flotante.


En otra vida tal vez
en esta ni por asomo
pues la boca de este pez
traga vocales de plomo


y si puede las escupe
como balas a tu pecho
para que veas que supe
amar con todo derecho.


En otra vida futura
puede que tú no me quieras
entonces, en mi locura,
amansaré a las panteras


que me muerden al costado
con un látigo bien puesto
en otra noche de sado.
Ya sé que soy polo opuesto,


ya sé qué soy, y eso basta,
pero no hay tiempo bastante
para ser iconoclasta
en esta ciudad flotante.




*

M. Á. M.


imagen de:  http://img05.deviantart.net/ba6c/i/2009/098/a/c/deep_blue_eyes_by_wild_soul.jpg

Si tú no fueras

*



Seré claro contigo siempre, amor.
Mira, si tú no fueras no habré sido
más de lo que una vez fuimos: color
en el silencio, música entre el ruido,

la fiebre de la carne en el olvido
del tiempo y, de la vida, el resplandor
fugaz, casi tangible, en el albor
de tu mirada, oh lágrima en que anido.

Más bien sería menos que la nada,
un punto negativo en el vacío,
materia inmaterial, cero tamaño,

cero absoluto bajo cero... Cada
vez que lo pienso digo, y hago mío,
este universo a ti pues sí... Te extraño.




*



M. Á. M.












Imagen de:   http://orig13.deviantart.net/53d4/f/2011/172/f/6/i_miss_you_by_fick3r-d3jgvpg.jpg

Barbecho

*




Un día igual que el otro y todos nada.
Siembra estéril en campos de rutina,
apenas unos granos en la esquina
de la ilusión (cosecha almibarada)

y seguir adelante una jornada
más, las venas cerradas a la fina
lluvia de la verdad: barbecho, ruina,
mientras trazas el surco con la azada.

Te paras y, paciente, ves los años
entre el barro que empuja al corazón
y el rastrojo que queda en el camino.

Pero lejos se van, te son huraños,
la vida se abre a golpes de razón
y tú te vas detrás a tu destino.



*

M. Á. M.

Bajo el concreto

(soneto enfático)

*

Veo que la verdad de las aceras

traga a la multitud bajo el concreto

gris y, por la ciudad sin primaveras,

huye de la virtud al irrespeto

bárbaro del cristal de lo indiscreto.

Brama como un salvaje en las praderas

férreas a la muerte; parapeto

trágico de la luz de sus quimeras.

Gime de soledad cuanto en el día

pierde tras los rugidos de leones

luscos en la estación de la ironía.

Y es que se le cercenan ilusiones

glaucas en rascacielos y, en la umbría,

llagas de sus asfaltos corazones.

*

M. Á. M.

Al trazo débil del viento

*




Al trazo débil del viento
los árboles desdibujan
espíritus anhelantes
de caricias en la lluvia.
Por el sendero despierta,
en un beso a la llanura,
la sombra que, del silencio,
nace al compás de la bruma
y crece por todas partes
menos en aquella oscura
selva sin tiempo ni espacio,
ni materia o luz alguna,
donde lo ilógico tiene
voz de verdor y espesura
que mitiga un haz de seda
tras los labios de la luna
de otra noche en otra vida
antes que sea penumbra
de su sueño, de su amor,
su piel, su aroma a locura,
su huella insignificante,
su edad, su peso, su altura
su efigie, egregia y señera,
y esa verdad taciturna
que entre los charcos asoma:
el reflejo de la tumba
en las ruinas de su Roma.



*

M. Á. M.




Imagen de: http://orig11.deviantart.net/f852/f/2011/242/5/5/hanging_tree_by_iardacil-d48bvio.jpg

Debe de ser (lipograma)

(soneto lipográmico, sin la letra o)




*




Debe de ser, mujer, quizás la suerte
de fragancias azules y amarillas
que del alba desciende a tus mejillas
para hacerse en mi piel hasta la muerte.

Debe de ser, mujer, aquella fuerte
tempestad en mitad de las antillas
la que viene lejana entre las millas
de la mar más arcana hasta tenerte.

Debe de ser, mujer, la luz del alma
que reverbera trémula en la espuma
de mi ser, para siempre bendecida.

Debe de ser, mujer, la dulce calma,
la palabra perfecta de esta pluma
que, sin ti, para nunca escribe vida.




*



M. Á. M.