Tiene la noche una muerte en sus manos

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Tiene la noche una muerte en sus manos
trágica, épica, mística, fría.
Sabe que sigue en silencio la vía
láctea. Nada en océanos vanos.

Surca los tiempos y espacios lejanos:
Cuerpos y cuerpos, ¡celeste ambrosía!
Fuego que, ignoto, del hombre diría:
-dioses caídos en tierra, profanos-.

Alba que gritas la luz del mañana
mira la sombra que nace a poniente,
es el pasado que enmienda la plana

una vez más al borracho presente:
vómito ciego de vida que afana
sangre podrida que mana en torrente.



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M. Á. M.