Perfecto...

*


El rumor de la tarde era perfecto:
un suave cuchicheo de fragancias 
en el lomo azul de otro baldío noviembre 
plagado de preguntas y de ayeres,
y de un sol que adormecía 
los huertos a su paso
como ese niño
que alguna vez jugó a ser lince entre el rastrojo
antes de ver el mar aproximarse 
por la espalda de la vida
para abrirle una herida 
que aún supura blanca la metáfora
a medio camino del silencio,
donde el amor escucha,
donde su aliento permanece inmaculado,
donde ya no es posible regresar 
si no es contigo.

Lo dicho, 
perfecto...


*

M. Á. M.