domingo, 22 de noviembre de 2015

Sonetillo sobre la vida y la muerte














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Sobre la vida y la muerte
me han propuesto un sonetillo
y yo, como lazarillo,
he dicho: ¡Sea tal suerte!

Por las eras va ese trillo,
separando el grano inerte
de la paja y ofrecerte
el nuevo pan. Es sencillo,

no tiene mayor misterio:
todos en el cementerio
terminamos nuestras vidas

hartos ya de caminar,
y esperamos del lugar
que nos cure las heridas.



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M. Á. M.












Imagen de : http://orig05.deviantart.net/b482/f/2007/060/0/9/life___and_death_by_redjuice.jpg







viernes, 20 de noviembre de 2015

En un rincón secreto



























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En un rincón secreto vive el sueño
de lo que habrá de ser, quizás, un día,
un mundo prodigioso, en armonía
y en paz con los demás. Que no haya dueño

ni servidor, ni grande ni pequeño,
ni más cadenas que romper, ni guía
que lleve hacia la luz de una utopía
sino a la humanidad en mutuo empeño.

Pero eso ha de surgir de entre nosotros;
de ti, de mí, de todos por igual,
mano con mano, a golpe de riñón,

y abrirles la conciencia a cuantos otros
lo necesitan... Sea así real
y despierte por fin el corazón.



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M. Á. M.




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Imagen de: http://orig01.deviantart.net/66c5/f/2010/229/0/7/secret_crowds_by_acidicglamour.jpg







En este banco


















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En este banco de madera sigo
aquella vieja lucha sin victoria
posible contra el tiempo. La memoria,
como viento solano sobre el trigo,

me lleva por el páramo, testigo 
mudo de lo que fui mientras la historia
hilaba su labor como una noria
en círculos concéntricos conmigo.

Y vienen los recuerdos de la infancia,
los brotes tiernos de la primavera,
los besos y caricias del amor,

y a mi lado se sientan. Su fragancia
se mezcla con el humo de esa hoguera
que aún chisporrotea en mi interior.



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M. Á. M.



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Imagen original de Ramón Portillo, en:   http://www.ramonportillophotography.com/378/vacaciones-otonales/

jueves, 19 de noviembre de 2015

Origen












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Hubo un tiempo en que nada estaba escrito
y en que todo, ya próximo a nacer,
crecía en ese vientre de mujer
al que llamaron Universo. Rito

de la mística cósmica, infinito
caos de la materia que, a placer,
unía las moléculas del ser
en una sola luz que alzara un grito.

En un momento dado, en expansiva
convulsión, comenzó a sangrar despacio
las galaxias errantes, los planetas,

los satélites muertos... Luego, viva
aún tras alumbrar el negro espacio,
otorgó su belleza a los poetas.



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M. Á. M.



Profanación




























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Como grieta su nombre,
profunda puerta,
áspid profanador
de las estrellas.


Caverna indescifrable
de linfa esbelta.
Catarata de sombras
bajo la niebla.


Desgarro de una carne
dulce, de seda,
y aroma a incertidumbre
de lunas muertas.


Cuchilla silenciosa
entre las piernas
oscuras de los árboles
en la ribera.


Cántico espiritual
de voz serena
y arpa, blancas espumas
sobre la arena


de aquella luz arcana,
de sangre eterna,
del alma de una flor
por primavera.




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M. Á. M.





Imagen de:  http://orig12.deviantart.net/6ade/f/2011/012/4/a/desecration_smile_by_kaiser_mony-d371ysx.png