La brisa

"El sentimiento es todo. El hombre es solo el humo 

que nos vela la celeste llama"       (J.W.V. Goethe)

*

¡Qué dura resulta la verdad

para quien presta su voz a la mentira!

¡Qué amargo será ese corazón!

¡Qué triste anochecer sin despedida!

¡Cuántas cuerdas enredan su locura!

¿Qué separa la cumbre de la sima

si no es el susurro inexplicable

de la tierra ante el mar en la rompiente

que llama, sin llamar, al no retorno 

de un crepúsculo lunar enrojecido

que bebe de su sombra cada palmo

y mide el horizonte de sus huellas

a medida que crece el temporal

de la sangre en sus entrañas polisémicas?

¡Cuántas paradojas arrastra la brisa!

El cálido frescor de una mirada,

la oscuridad brillante en los cabellos

y un cuajo líquido sobre la piel

etérea del almo páramo en que fluyes

sobre mí, oh álveo núbil

y seráfico, y tu sombra luminosa

como el ardiente cáliz de un milagro

que nadie ha de beber; epifanía

misma de este amor, sagrado cerno,

 sonrisa silenciosa y huracán

que mueve en bataholas la ilusión

o la quimera del espejo en el que soy,

contigo, aquella música de canon

que guarda partituras y secretos

a medida que van surgiendo fusas

y blancas de tus labios a los míos,

oh ruiseñor de ruiseñores,

en el sueño de un dios desconocido

que nos mire de frente, como humanos,

desnudos como somos: dos ausencias

mientras henos, una vez detrás de otra,

la misma conjunción copulativa

que va buscando el fin de lo infinito,

haciéndonos olvido en la memoria

de aquel vocablo sin significado

fuera de lo que no fuera sentimiento...

*

M. Á. M.