A cuchillo

*



A cuchillo desfilan las palabras
en mitad de la tormenta.
El tiempo es un poema sin verbos, 
una lucubración desordenada de ideas,
una sombra de si mismo
y de ti, 
sí, 
de ti también,
ahora que aún es posible 
que tengas la delicadeza
y despiertes al monstruo
de ese sueño que no llega,
del insomnio permanente,
de la muerte entre las letras
y la vida por la lengua.
¿Resurrección, vida eterna?
Sí, quizás sea eso
-Amor-
lo único que queda.
Todo lo demás:
miseria sobre miseria...


*


M. Á. M.