Encaramado a ti

*

Encaramado a ti como a una roca,

como si el tiempo mismo hubiera muerto

y, muerto ya, cruzare aquel desierto

arena sobre arena, hasta la boca

del sueño en un oasis que convoca

al fuego, a la palmera, al dátil yerto

y al último navío de ese puerto

que arría su velamen cuando toca.

Divisarán tus ojos la morada

de los años que harán, a su momento,

epílogo de mí, sin más preámbulo.

Para dar nuestros restos a la nada

y todo lo demás, el sentimiento,

quizás a un porvenir en sí sonámbulo.

*

M. Á. M. 

Tratamientos paliativos

*

La vida es una enfermedad sin cura

ni vacuna conocida.

Solo tiene tratamientos paliativos,

según el caso y el paciente:

una cucharadita de luz por la mañana,

unas píldoras de amor cada seis horas

(en administración oral o boca a boca)

y bálsamos de sentimiento al acostarse.

No debemos olvidar el dar unos masajes

cardíacos de vez en cuando, según la necesidad de cada uno.

Al fin y al cabo es ún músculo que trabaja

demasiado por nosotros cada día y cada noche

como para darle de lado

como hacemos con tanta frecuencia.

Y no dejemos nunca de soñar, cueste lo que cueste,

puede que esto sea lo único que nos libre de la muerte

cuando la tierra nos cubra con su manto.

*

M. Á. M.

El cauce

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Mis ojos ya no ven las mismas cosas.

Lo blanco tiene un tono evanescente,

ambiguo, amarillento o gris; ausente

de luz o de matiz mientras, umbrosas

las lágrimas, descienden como losas

abiertas a un pasado indiferente

a todo lo vivido y lo presente

en aras de caer entre las rosas.

Y llegan a esa orilla, donde pasa

el cauce transparente y juguetón

del tiempo, a besar con levedad

sus aguas, que se van camino a casa

y dejan, tras de sí, en el corazón,

señales con sabor a eternidad.

*

M. Á. M.

Despierto

*

Despierto y desayuno en el silencio,

respiro como pájaro sin brillo

la bruma de un café por la mañana

y vuelvo a mi rutina manso, quedo,

a serme de la fronda, entre los pinos,

acícula que cae, voz, palabra

tormentosa, presente tras los flecos

de una lluvia ligera de verano;

apenas un suspiro de agua y barro

que nunca irrigará ninguna flor.

Despierto en la frontera gris del alma

que muda y se hace apóstata de mí

y emigra a la alambrada, al precipicio

a dar el salto y ser, por una vez,

en plena libertad y ver el fin

de todo esto: vida, muerte, nada;

tan solo un sueño más de luz que apaga

el pulso de la sangre en las arterias,

que el tiempo va cerrando sobre sí

a golpe de verdad y corazón.

*

M.Á.M.

Eras

*

Eras edad y luz, y sangre y barro,

y fuego sobre el blanco de los ojos;

trinchera y firmamento de despojos

e historia que termina en un desgarro

de silencios espesos; de guijarro

y tormenta que doblan sus hinojos

al otoño, al revés, a los serojos

y al agua en tu derrame, roto el jarro.

Inútil como acento circunflejo

de luna que, marmóreo, sucumba 

apenas sin llegar de tilde a viejo.

Y, ahora, ni el gusano ni los huesos

sostienen el recuerdo de los besos

que diEras, corazón, hasta la tumba.

*

M. Á. M.