La dicha de la nieve

(Versos alejandrinos)

*

Mis manos han palpado la dicha de la nieve

allí donde se esconden los sueños; en la luz

del sur que, carne a espíritu, despierta una vez más

misterios del reflejo del ser y su verdad.

Nací sin ilusiones, cercano a mí febrero,

y puede que así fuera: que quiso ser primero

el tiempo que atisbé de Asturias cada umbral,

mas fue la sinrazón de hacerme entre sus prados,

un límite fecundo por ver verdes los hados

alzarse sobre mí, y así en mi desespero

de hacer del niño un hombre, lo maté bajo el huero

rincón junto a esa ría donde creí crecer

tras hierros y pescados: la ruina de mi ser.

Y aquel albor azul que fui y nunca se irá,

vistió de redención los mares agitados,

que hoy claman con nostalgia al ritmo de los grados

obtusos de un vocablo sin acento tonal

cuyo significado, camino de Llaranes,

está pronto a perderse bajo la espesa niebla

de un otoño distante que a veces me regresa

como esa lluvia fina, apenas perceptible,

que cala tan profundo como el postrer silencio

donde el olvido nace, por fin y sin final,

donde las soledades igualan a los hombres

donde la muerte anuncia que acaso alguna vez

albergamos la fuerza, la esperanza y pasión,

y el placer de sentir de la vida el amor

sellado ahora en mármol. Los cipreses vigilan

el sendero que habremos de seguir, y a su sombra

hallaremos descanso; La tarea termina

pero nunca la vida. Pues acaso las flores

que yacen entre el polvo recojan nuestra esencia

para poder brotar y así, en ellas, seamos

por un tiempo sin tiempo, o en un mundo mejor

donde la nieve caiga y su dicha persista

como en mi corazón que late junto a ella

y guarda su recuerdo donde aquello que importa:

al lado de la llama para que no se extinga

mientras se evade el humo de aquellas escaleras

que vuelven otra vez a preparar el paso

humilde del que viene, la cruz sobre sus hombros,

hasta que sea en todo, o en nada, su quimera.

El parque de Ferrera con sus insignes árboles

ya pronto me despide. Se cierra mi paraguas

bajo los soportales de Rivero. Apenas

pasa nadie, la tarde moribunda secuestra

algunas luces rojas y un blues barriobajero

las hace suyas, mías, de todos y de nadie.

Quizás un día vuelva, quizás espere a nunca

Ahora es el momento de desaparecer

en la noche que avanza, con su sonrisa blanca,

el beso de un mañana incierto y me descubre

que la vida es la calle y la muerte el hogar.

*

M. Á. M.