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Como trigo que verde se despide de marzo
y amenaza volver en espiga al verano;
como chopo sin sombra, que pretende ser árbol,
el silencio nos dice lo que el tiempo ha callado.
Como luz de la sombra, de entre Cronos y Urano,
la palabra es aurora de tormenta sin rayos;
como trueno en la noche que despierta el encanto
de la voz que se escucha palpitar al costado.
Como río que avanza cristalino en el llano
al amor de los sauces, que lo cubren de blanco,
nuestra vida parece que se torna en meandro
donde el agua confluye más allá de su barro.
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M. Á. M.
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