*
Será que ya se fueron al ayer,
a la dulce memoria del recuerdo
los páramos de abril entre las flores.
Será que soy mayor y tú, mujer,
me das aquella imagen y me pierdo
por todos esos sitios en amores.
Será que ya no soy si no eres mía
y tú te vas lejana como aurora
de un sueño que se apaga sin demora
ni fe de regresar de otrora un día.
Pero es lo que me queda, mi alegría,
que intrépida consigue vencedora
matar al tiempo gris que nos devora
y hacerte renacer en poesía.
*
M.Á.M.
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