*
Un verso fluye
en el blando poema
escrito anoche.
Una cuchilla
sobre el cielo sangriento
de la ciudad.
Vertiginoso
rasga en dos las arterias
y las fecunda
de vaga luz
para que broten sombras
y amputaciones
en la esperanza
del despertar del sueño
a otra mañana
en que las rosas
asesinen vacíos
con su fragancia
tan delicada,
tan espectral, tan pura
como el mordisco
del viento azul
que precede al silencio
blanco, sin tiempo,
donde su fluir
es solo y sucesivo
desde su boca,
desde su carne,
desdeñado su espíritu,
desde su infierno.
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M. Á. M.
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Imagen de: http://www.deviantart.com/art/my-heroin-32753029
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